Amour de la langue française

Encore une note sur la romancière Muriel Cerf qui nous a, malheureusement, quittés le mois dernier. 

Dans un récent article, Le Nouvel Observateur l'a décrite « nomade au style flamboyant et à la beauté éclatante ».

Voici un extrait de son roman intitulé Une Passion :

« J'enclouerai ton ombre et l'empreinte de ton pas.
Fini de ton talent, mécréante. J'émousserai les pointes affûtées de tes sens et tairai les salves crépitantes de ta damnée énergie. Tu perdras ta folie sagace, ta tendresse pour le règne animal, végétal, minéral (tu en inventerais d'autres si je te laissais la bride sur le cou), ta jeunesse pathologique (j'ai ta vie devant moi, le si vieux bougre), ton esprit ricaneur, offensif, tes joutes oratoires avec la mort qui me vexent affreusement car je n'y participe pas (j'ai enfin lu tes livres et je te connais, imprudence autobiographique !), oublie, donc, ta moquerie câline et tes pieds de nez au quotidien, cette faculté d'être à la fois croyante folle de Dieu et iconoclaste.... Amour, je guérirai ta folie, ce sera la fin du dialogue avec Dieu et gens faisant suite, et du don que tu Lui dois.
Oublie l'écriture, chose phallique, les mots, tes mantras charmeurs-du-monde. Oublie tes chères correspondances entre la mer, la musique, les parfums, et tes recours aux sciences diagonales. Je te veux mon épouse.... »

Disparue le 19 mai dernier, ma romancière favorite aurait eu 62 ans aujourd'hui même.

 

Katherine Pancol lui a rendu un magnifique hommage.

 

 

 

 

Moi qui ai dévoré chacun des livres de cette éblouissante magicienne des mots, je n'attendrai désormais plus son prochain roman...

 

 

 

 

 

 

 

Ce récit est un véritable régal. La romancière Louise Anne Bouchard y témoigne de son immense admiration pour l'écrivain Marius Daniel Popescu.

"L'Effet Popescu ce n'est pas une lettre d'amour, c'est de l'amour à la lettre."  Cécile Coulon

En voici un extrait :

 "Les échotiers, nombreux et malveillants, ne sont pas souvent tes amis. Mais j'ai un scoop pour eux, dans ma tête de visionnaire qui a trop souvent passé pour celle d'une hôtesse de l'air : une fois, c'est bien possible et pour sûr, que le Nobel, ce soit toi. Si le délirium ne te passe pas sa camisole de force avant, bien entendu.

             Tu dois penser que cela ressemble à une lettre d'amour, mais tu n'y es pas du tout : c'en est une. Réfléchie. Soupesée. Ciblée. Que ceux qui la lisent en soient un minimum avertis. D'une femme à un homme. D'une sœur à un frère. D'une mère à son fils. D'une fille à son père. D'une reine à son roi. D'une égarée à un écorché. D'une malmenée à un tiraillé. D'une survivante à un rescapé. D'une amoureuse à un blessé. D'une dame à son fou. D'une étrangère à un autre. De moi à toi. Ça a le mérite d'être clair, non?"